NA SOPA DOS POBRES INDIGNADOS O POVO É SERENO E COME O QUE MATA JÁ A ELITREIRA MATA MATA MAS NÃO COME

SOARES indignado por não terem ainda chumbado a cavaca ou metido uns chumbos no coelho à caçador que vai a passo

agora reconciliado com o pateta alegre do caçador Simão
sai à caça com os amigos

Don Juan Carlos não o pode ajudar a caçar elefantes?
Democraticamente decreta que se cacem homens

aquele é culpado pelos desmandos de 71 ou 75 ou 77 ou 79 ou 81 ou um ano desses chumbem-no bem chumbado que por menos do que isso chumbaram as ameijoas à Bulhão Pato do Dom Carlos 1º e se calhar último

O Berlusconi não gosta dos grelos da Merckel nem dos seus compatriotas nacional socialistas?
para o forno com eles

O seu ami Ben Ali o único democrata que ajudou son ami Bettinho Craxi mas não Crassus no fundo de reforma não gostou do desfalque cipriota ?
é extirpar ou estripar os comunas gregos ich bin ein zypriot e meter lá uns bons socialistas europeistas

enfim o ministro das finanças e o 1º ministro não sabem tirar-nos desta bancarrota sem marchas da fome em Setúbal e bandeiras negras de desempregados da Covilhã aos salários em atraso da Marinha Grande

então atirem-nos das janelas do terreiro do Paço e atirem-lhes aqueles ares condicionados made in FNAC encima

se por muito menos do que isso deram uns tabefes no nosso cavalgador de tartarugas em extinção e processador de miudas de 18 anos que não gostam das suas bochechas

se por muito menos do que isso deram umas cacetadas a um tal de Francisco de Assis que atentou contra a honra dos sacos azuis (vulgo blue tomatos) da Fatinha de Felgueiras

matemos essa corja toda como o Lidador fazia aos mouros

e aos que se seguirem e não resolverem o problema insolúvel que faremos?

Chumbar já foi usado
Cacetadas tabefes e defenestrações aparentemente idem

Gaspar retorce-se e diz aos contribuintes que passam
-Fui defenestrado....
Coitado diz a velharia do jardim do tabaco
Defenestraram o gajo e inda por cima atiraram-no da janela abaixo

Propomos que para o primeiro-ministro seguro se meta na roda como os Távoras

Que se castre o próximo ministro seja mouro da costa ou poligâmico soares ao estylo de carlos castro
mas sem usar saca-rolhas que é bárbaro

Propomos a guilhotina ou passar debaixo da quilha para os ministros adjuntos Louções e o tiro na nuca para os Jerónimos que não arranjarem soluções ou mesmo solouções

Propomos para Garcia Pereira o esmagamento processual com os processos do arquivo morto ou semi-vivo

Propomos para ferreira do Amaral o enterramento vivo nos escudos desvalorizados

e propomos jogos de gladiadores para os autarcas que comprem edifícios em ruínas por meio milhão de eurros para fazer autocolantes pró partido

Propomos que Socrates o grego seja promovido a cidadão romano e feito César ou Kaiser ou Czar

Propomos que os anti-democratas que não assumiram riscos ou não fizeram contratos ruinosos com empresas várias sejam lapidados

e que se faça um seguro nacional contra incêndios antes de tornar a Piromania obrigatória por decreto

e pró Barão de Lavos nada?

tudo

começamos com um pistoleiro que não mata mas só acerte na espinal estylo Egas Moniz
e depois de paralisado recheamo-lo pelo viegas como o
peru de natal ou o Natal cheio de boéres em campos de concentração ingleses e damo-lo como almoço aos esfaimados

assim de repente à soares não me lembro de mais autos de fé nem de arranca unhas da inquisição

ora se até salazar mandou chumbar um dos seus apoiantes de outrora

ora se hitler matou o seu querido amigo que era SA e larilas

Porque é que as gentes democratas não hão-de defenestrar ou ir ao viegas de quem nem sequer gostam?

é meter essa canalha na gaveta...não cabem
cortem-nos às postas como os Fishes...

E SÓ ARES PROPÕE PARA OS IDOS DE ABRIL QUE BRUTUS E OS BRUTOS POVOS DA CHOLDRA INGOVERNÁVEL ABATAM A TIRO O DOM CARLOS I DO REGIME QUE UNS DIZEM SER ELE E OUTROS DIZEM NÃO SER DE QUALQUER MODO O REGIME ESTÁ MORTO E O POVO IDEM É SÓ UMA QUESTÃO DE TEMPO E MORES E HOMENS DE BONS COSTUMES E AVENTAL POSTO

E NUM DIA DE AMARGA AGONIA
ACORDARAM AS GENTES
NUM PAÍS QUE LENTAMENTE MORRIA
EM FRIAS LITANIAS
DORMENTES
E QUENTES
MORDOMIAS
E NUMA PRIMAVERA DE MANHÃ FRIA
SOAM  BUZINAS E CLAMORES 
E UM MUNDO NOVO JÁ VELHO SE RECRIA
ENTRE SANGUEIRAS E SUORES

E É DO POVO ESSE DESTINO
NASCER DE NOVO
VIVER SEM TINO
E SER MENINO SENDO POVO
TOMANDO DE MARX UMAS LASCAS
E ELEVANDO AS ALMAS NAS RUAS
DEIXAM OS CORPOS COMO CASCAS
VAZIAS E NUAS
NAS VASCAS DA REVOLTA DEUS O QUIS
POIS A VIDA É MERO VERNIZ
DA HISTÓRIA
DESSA VELHA MERETRIZ
SEM MEMÓRIA

DESDE QUE PARTAM DESTA PARA MELHOR EMPOBRECENDO A NAÇÃO DO AMASSÃO AGENTE AGRADECE

QUANDO NOS ABISMOS, ACORDOS NÃO HOUVER

NEM CONFIANÇAS NA DÍVIDA VICIOSA

NEM CONVERTIBILIDADE AO AMAR  UMA ROSA

QUE SE DESFOLHA NAS GARRAS DO PHODER


E NAS LETRAS RUDES EM PARÁGRAFOS VAGOS

DESTRUIREM A ESPERANÇA  DAS NOTAS FALSAS

O TEMPO ESCORRERRÁ EM  HORAS DESCALÇAS

E SORVERÁ NOS VAZIOS OS LETRADOS PAGOS

E SE  ANTIGOS POETAS FICAM HIRTOS E MUDOS

E SÓ SOLTAM ROSNIDOS  DE LETRAS AGRESTES

QUE NOS COMEM VIVOS E EMPENHAM AS VESTES

 MAIS VALE ENTÃO ENCHEREM OS VELUDOS

E DEIXAREM O POVO CARREGAR O PESADO

CAIXOTE DE PINHO DE FATAL BAILADO

CHORAREMOS ENTÃO TEU GRANDE IRMÃO





QUE DEIXOU ORFÃ A ALMA DA NOÇÃO NAÇÃO

AO PARTIR PRECOCEMENTE AO ESTILO MAÇÃO

PARA A BAHIA OU PARIS DE  AVIÃO

OU ENTÃO NÃO....

AO ALVES DOS REYS TORTO TUDO CHEGA A BOM PORTO SE CHEGA MORTO

QUANDO NOS ACORDOS NÃO HOUVER ROMANOS

NEM ÁRABES NA LÍNGUA VICIOSA

NEM VÍRGULAS NO MAR, NEM UMA PROSA

SE DESFOLHAR NOS DEDOS DOS MARRANOS


QUANDO AS LETRAS RUDES EM PARÁGRAFOS VAGOS

DESTRUIREM NAS PALAVRAS AS LETRAS FALSAS

QUANDO O TEMPO ESCORRER LETRAS DESCALÇAS

E SORVENDO ESVAZIAR OS LETRADOS PAGOS

QUANDO OS ANTIGOS MESTRES FICAREM MUDOS

E OS ALVOS REYS DAS LETRAS AGRESTES

COMO AS GENTES QUE EMPENHAM AS VESTES

FICAREM SEM PÚRPURAS PALVRAS E VELUDOS

E QUANDO A SOMBRA DO DESACORDO PESADO

FIZER SEU ÚLTIMO E FATAL BAILADO

E OS FRACOS PAUS NESSA MARÉ SALGADA

SE AFUNDAREM COM LETRAS DE TESÃO

E AS TURBAS TIVEREM DA PALAVRA DADA

TUDO DAQUELA LÍNGUA DITA DE CÃO

NÃO CHAMEM POR MIM, QUE ESTAREI MORTO

Ó POVO QUE VOLTEIAS DE PORTO EM PORTO

EDITORA

TRADITORA

DE REYS MORTO EM CADA EDITORA TORTO

Ó ALVES SEM BOM PORTO

DE MALTESE CORTO

SORTO IN SORBELHO PORCO

QUANDO NAS RUAS NÃO HOUVEREM GENTES E AS GENTES NÃO HOUVEREM RUAS ANDA-SE NO CORTA-MATO

QUANDO NAS RUAS NÃO HOUVER CIGANOS

NEM ÁRABES NA PRAIA SEQUIOSA

NEM SEREIAS NO MAR, NEM UMA ROSA

SE DESFOLHAR NOS DEDOS DESHUMANOS


QUANDO OS VENTOS RUDES EM PASSOS VAGOS

DESTRUIREM NAS PRAÇAS ESTÁTUAS FALSAS

QUANDO O VENTO CORRER LAGES DESCALÇAS

E SORVENDO ESVAZIAR OS LARGOS LAGOS

QUANDO OS ANTIGOS JARDINS FICAREM DESNUDOS

E AS FLORESTAS NAS SERRAS AGRESTES

COMO AS GENTES QUE PERDEM AS VESTES

FICAREM SEM PÚRPURAS E VELUDOS

E QUANDO A SOMBRA DO EXÉRCITO PESADO

FIZER SEU ÚLTIMO E FATAL BAILADO

E AS NAUS PELA MARÉ SALGADA

SE AFUNDAREM COM OIRO VINHO E PÃO

E AS TURBAS NÃO TIVEREM ESTRADA

TUDO PORQUE DISSERAM QUE NÃO

NÃO CHAMEM POR MIM, QUE ESTAREI MORTO

Ó POVO QUE VOLTEIAS DE PORTO EM PORTO

CONTRA AS PEDRAS MARCHAR MARCHAR

Sem forçar a analogia barata, dos canhões contra as pedras, a verdade é que essa meia dúzia de sortudos continua a existir para além da política
Quem não consegue fazer colegas a sério ou a brincar, mete-se numa máquina partidária e reinventa-se, torna-se outro, metassomatiza-se de pedra em canhão de palavras .

Com azar, nenhum dos colegas será leitor do que escreve à revelia da colegiadada; não fazem a mais pequena ideia do que será o mundo sem colegas - essa maravilhosa fábrica de relações surgidas com rapidez e sem arrependimento - repete-se a ideia: na política, as hostes de seguidores e servidores sujeitas ao epíteto de camaradas para disfarçar as hierarquias pois em política não há iguais não há colegas

há só donos e cães

E LENTAMENTE MUITO LENTAMENTE AS PEDRAS COMEÇARÃO A VOAR

POR VEZES EM LUTAS PERDIDAS DE ANTEMÃO

POR VEZES EM TERRAS PERDIDAS PELAS PEDRAS MORTAS HÁ MILÉNIOS

DAQUI A UMA PRIMAVERA GLADIADORES GREGOS AFUNDARÃO PAÍSES EM CAÓTICAS EMOÇÕES

OS TRÁCIOS SÃO ASSIM PILHAM PELO PRAZER DE PILHAR

LUTAM PELO PRAZER DA MORTE NA ARENA

LUTAM PELA GLÓRIA DO KAOS

This story shall the good man teach his son And Crispin Crispian shall ne'er go by

From this day to the ending of the world,
But we in it shall be remember'd;
We few, we happy few, we band of brothers;
For he to-day that sheds his blood with me
Shall be my brother; be he ne'er so vile,
This day shall gentle his condition:
And gentlemen in England now a-bed
Shall think themselves accursed they were not here,
And hold their manhoods cheap whiles any speaks
That fought with us upon Saint Crispin's day
they fought with us....and they lost....like us....it's the normal of poisson..